Me quiero libre
como un gorrión
que vuela lejos
de su prisión;
Que surca el cielo
sin mirar atrás,
pensando en sí mismo
y en nadie más.
Me quiero libre
de preocupaciones
de corazones de mimbre
vacíos de emociones.
Me quiero libre,
tan libre como te quiero a ti,
la diferencia reside
en que ahora me quiero más a mí.
viernes, 23 de septiembre de 2016
sábado, 17 de septiembre de 2016
La poesía no ha muerto.
La poesía no ha muerto, ha sido asesinada
por las lenguas venenosas, por las alas cortadas,
las miradas evitadas porque los ojos ya no atienden,
los pensamientos cancelados porque el cerebro ya no aprende.
La poesía no ha muerto, ha sido asesinada
por los propios poetas, que ya no escriben nada,
por los lectores, que valoran más la marca de su ropa
que las buenas "tapas duras", o el teatro de Mihura
en "Tres sombreros de copa".
La poesía ha muerto, y murió junto con Bécquer,
con "A Lover's Complaint" de Shakespeare,
con los "Six Poémes" de Beckett.
La poesía no ha muerto, se terminó por suicidar,
porque en este mundo de locos,
lleno de gente cuerda,
cualquier poeta buscaría la suya
para ahorcarse con ella.
por las lenguas venenosas, por las alas cortadas,
las miradas evitadas porque los ojos ya no atienden,
los pensamientos cancelados porque el cerebro ya no aprende.
La poesía no ha muerto, ha sido asesinada
por los propios poetas, que ya no escriben nada,
por los lectores, que valoran más la marca de su ropa
que las buenas "tapas duras", o el teatro de Mihura
en "Tres sombreros de copa".
La poesía ha muerto, y murió junto con Bécquer,
con "A Lover's Complaint" de Shakespeare,
con los "Six Poémes" de Beckett.
La poesía no ha muerto, se terminó por suicidar,
porque en este mundo de locos,
lleno de gente cuerda,
cualquier poeta buscaría la suya
para ahorcarse con ella.
viernes, 2 de septiembre de 2016
Título de la entrada.
Se hunde en el mar de lágrimas porque el vacío que le llena pesa tanto, que el cuerpo está muy cansado para seguir nadando.
Que la sal escueza en las heridas, y a la sangre acudan los tiburones dispuestos a terminar lo que un día empezó. Que mutilen este cuerpo latente, que lleva tanto tiempo muerto.
Que el agua inunde los pulmones, que perdieron su utilidad inicial, que solo son la bolsa que recoge el humo de los labios al fumar. Que ahogarse le parece normal, porque ya no recuerda respirar.
Que se pare el corazón como el tiempo se detuvo cuando se fue. Cuando volvió, pero nunca pudo estar.
Que el cerebro se apague para dejar de pensar.
Que la oscuridad salga de su mente - para convertirse en realidad.
Que la sal escueza en las heridas, y a la sangre acudan los tiburones dispuestos a terminar lo que un día empezó. Que mutilen este cuerpo latente, que lleva tanto tiempo muerto.
Que el agua inunde los pulmones, que perdieron su utilidad inicial, que solo son la bolsa que recoge el humo de los labios al fumar. Que ahogarse le parece normal, porque ya no recuerda respirar.
Que se pare el corazón como el tiempo se detuvo cuando se fue. Cuando volvió, pero nunca pudo estar.
Que el cerebro se apague para dejar de pensar.
Que la oscuridad salga de su mente - para convertirse en realidad.
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